niñomalo•´●*

Podría resumirse que la vida es esperar.

Esperar, esperar, esperar.

Cuando eres un crío esperas ansiosamente que llegue la hora de volverte mayor.

Cuando por fin eres mayor, esperas disfrutar de todo lo que te fue negado al ser pequeño.

Y cuando ya has sido mayor durante mucho tiempo, nostálgico y cansado, esperas volverte pequeño de nuevo.

O en el mejor de los casos (adorables excepciones), que todo se acabe pronto.

Casi sin darnos cuenta, esperamos gran parte del día. Esperamos, por ejemplo, que termine la jornada de trabajo (lo antes posible). Esperamos que llegue raudo el instante de sentarse a comer cuando tenemos hambre. Esperamos que la mujer saque de una puta vez la colada, quizá porque nos apetece usar unos determinados pantalones. O que la niña termine de tragarse House para ver la combinación ganadora de la Primitiva.

Esperamos que no llueva mañana, porque los días grises nos deprimen. Ni tampoco el Sábado que viene, pues tenemos un emocionantísimo concurso de pesca con los colegas del club. Hasta esperamos que le vaya todo bien al vecino, que ha de pasar por quirófano porque se le complicó el asunto de las hemorroides.

Esperamos, esperamos, esperamos.

La vida es una continua espera.

Y yo, como tú, también espero. Sentado frente a un lienzo de cristal líquido, alimentando un poco más mi cáncer de pulmón del mañana.

Del mañana que, curiosamente, también me espera a mí.

Aguardo sentado en este vórtice de esperas inconclusas.

Aunque no sabría decirte muy bien qué.